Uma sombra projectada no silêncio

Dor de Alma

A confluência da Primavera com o Ebriésia e outros acontecimentos quotidianos enfraqueceram-me como uma praga sobre os rebentos da recuperação.

Sempre acreditei que as Estações intermédias funcionam como prova de resistência para os seres vivos. O som dos aguaceiros, o desmaio das folhas, o cheiro da terra húmida, do mosto das uvas, o aroma das castanhas assadas, o sabor das romãs e da água-pé, a cor cinzenta das manhãs e a luz coada dos fins de tarde no Outono, induzem a uma melancolia depressiva; o canto dos pássaros no despertar do dia, o orvalho da madrugada sobre o verde, os primeiros raios de sol, o desabrochar das flores e das folhas, o odor doce do pólen na Primavera, exigem uma força anímica muitas vezes roubada pelo Inverno. Assim acontece comigo. Assim aconteceu comigo na última Primavera. Doeu-me a alma. Com essa dor tão pouco clara tentei objectivar o subjectivo, escrevendo:

«Como pode doer uma coisa que não se sente nem se agarra? No entanto, ela dói... E ainda não há médico que nos tire uma radiografia para localizar o epicentro da dor e extraí-la com simples ou complexa cirurgia. É por isso que primeiro os doentes da alma iam para a fogueira, depois para os hospícios e agora para o divã do psiquiatra... outros, andam por aí a vaguear no espaço cibernético, tão vago e inconcreto como a própria alma, ou afloram à pretensa realidade em busca de iluminação transcendente... continua a dualidade, a dialéctica da criatura humana no limbo entre as dimensões material e extra-sensorial, esmagada na tangencia de ambas, impotente perante a discrepância que existe entre o prurido que marca o sarar da ferida da carne e a cadência latejante de uma gangrena na alma...»

Morreram-me as flores e os rebentos dessa alma inconcreta, atacados que foram pela praga da recaída depressiva. Isolei-me e voltei a anular-me compulsivamente. Algo em mim impelia-me a uma destruição progressiva, subterrânea, e eu acedia diariamente ao portal desse registo como se esperasse a notícia que me aniquilasse de uma vez por todas. Que andei a fazer de mim? Onde foi a minha essência? Onde esqueci a sensatez? Onde perdi a "sanidade"? Para onde se extraviaram os conceitos? Alienei-me uma vez mais e senti que

                                        deslizava pela

                                                                      terra

                                                                                     fria

                                                                                               húmida

                                        com o corpo

|ainda|

                                        morno,

                                        as veias

|já|

                                        dormentes

                                        no silêncio de outra manhã

                                        cinzenta

                                        lenta

                                        com a carne gravada pela embriaguez

                                        do sangue

|no segundo|

                                        surdo

                                        ensandecido

                                        onde nenhuma palavra

                                        encontra

                                        sentido

Escrito por Cátia Mourão | Correspondente à Fase 5- Recaída